Musique

Les rues de la Cité des Plaisirs s’animent alors que le soleil s’esquive à l’horizon. Le peuple qui s’y masse ne ressent pas le besoin de dissimuler ses vices des rayons du soleil; cependant, au courant de son séjour, Circe a pu observer qu’un rythme particulier anime les habitudes de vie des Ailes Noires. Comme un regain d’énergie à travers les allées sinueuses d’Avalon alors que les teintes ocres du ciel embrassent la ville dans un dernier sursaut de lumière. Les plaisirs du jour cèdent leur place aux plaisirs de la nuit. C’est l’effervescence de tout un peuple que l’on peut sentir, alors que les Avalonniens marquent la fin de la Coupe des Nations. Des marchandes de fleurs passent entre les couples pour leur proposer des bouquets à offrir à l’être aimé. Certains cuisiniers ambulants reproduisent les plats les plus alléchants produits lors de l’épreuve culinaire, attirant autour d’eux quantité de Gourmands alléchés par l’odeur. Même les passants se faisant héler par des marchands à la Place du Rift semblent prendre plaisir à jouer leur rôle dans cette danse familière qu’effectue la cité au coucher du soleil.

La Coupe des Nations a laissé un goût amer dans la bouche de Circe. Elle n’a aucune envie de se mêler au reste de la population et de feindre l’euphorie lorsque confrontée à des plaisirs qui lui sont interdits. Sous les anciens traits d’Estelle, la délicate Orine qui l’avait emmenée à Avalon, Circe emprunte des petites rues, à l’écart de la foule qui se masse autour de la Place du Rift. Le caractère bienveillant de l’Orine, désormais lesté de ses ardeurs vengeresses, se superpose doucement sur son propre ressentiment. L’aide à se calmer. Chaque mètre qui la sépare davantage des festivités contribue à venir apaiser son désagrément. Le labyrinthe de la Cité la mène aux Hauts Quartiers, délaissé de sa population pour la soirée au profit de la foule grandissante à la Place du Rift. Au détour d’une ruelle, la sylphe perçoit le clapotis d’une fontaine. Assise sur son rebord, un visage connu : la représentante Sorcière de la Coupe des Nations. Elle l’avait remarquée, de derrière son fourneau. Quelque chose dans sa manière de se comporter avait irrité la sylphe. Elle porte un morceau de nourriture à sa bouche. Une grimace involontaire déforme les traits de Circe. La vue de gens qui mastiquent, énervante déjà à la base, lui est devenue insupportable après son humiliation à l’épreuve de la Coupe. Pourtant, elle ne détourne pas le regard. La Sorcière attise sa curiosité pour une raison qu’elle n’arrive pas à identifier.

La Sorcière se relève. S’éloigne. Intriguée par la jeune femme, la sylphe lui emboîte le pas. Garde ses distances. Elle ne souhaite pas être vue. C’est une traque à laquelle Circe s’est habituée, depuis sa première nuit en tant que Génie, dans les rues de Drosera. Observer les mouvements, les tics, la cadence du pas. Écouter la voix, les intonations, le niveau du langage. Une seule soirée d’observation ne sera pas suffisante pour fabriquer un nouveau masque à partir de l’identité de la Sorcière – et ne pourra certainement pas berner ceux qui la côtoient de près. Mais les quelques informations récoltées seront certainement suffisantes aux fins de Circe alors qu’elle se trouve en Avalon.

Après quelques minutes, une fois délaissée du garde qui l’accompagne, la Sorcière s’arrête à proximité du temple de Kinath. Circe l’imite. S’adosse à un mur afin de rester dissimulée à sa vue. Sa voix résonne jusqu’à son oreille. Elle se sait observée. La mâchoire de la sylphe se crispe. Un moment passe alors qu’elle décide de l’attitude à adopter. L’option de simplement s’esquiver se présente à elle. Elle ne la considère pas plus que quelques secondes avant de la chasser de ses pensées. Sa curiosité a été piquée par la Sorcière, comme elle l’avait été, quelques semaines auparavant, par Estelle. Elle ne veut pas partir.

Elle ravale sa fierté. Fait un pas en direction de l’autre. Se révèle à la Sorcière sous les traits délicats de l’Orine. Des cheveux pâles, longs, qui soulignent une peau de porcelaine; une apparence mince et frêle, des traits agréables à regarder. Vêtue d’une tunique blanche, semblable à celle qu’elle avait porté durant la Coupe des Nations, elle s’avance dans la lumière rougeâtre alors que les derniers rayons de soleil s’esquivent à l’horizon. « Bonsoir. » L’honnêteté d’Estelle prend le dessus sur la fourberie de la Génie. « Je vous suivais. » Une déclaration énoncée en toute simplicité, comme une évidence. « Je ne vous aurais pas deviné religieuse. Ni fidèle de Kinath. » Elle penche légèrement la tête sur le côté. « Un besoin d’émancipation? »

Circe s’avance davantage vers l’autre. Elle hume l’air afin de percevoir ses désirs. Rien, pour l’instant. Ça ne saurait tarder. « Des festivités ont lieu, à la Place du Rift. Ne devriez-vous pas y être? » Le ton se veut avenant, mais les pupilles grises et mornes de la Génie contrebalancent ses paroles. La sylphe observe curieusement les manières de son interlocutrice, la bouche vaguement étirée en un sourire narquois. « Je crois – »

Ses paroles sont interrompues par un homme qui s’avance vers les deux femmes. Vêtu d’une simple chemise blanche et de pantalons bouffants, il s’incruste aux côtés de la sylphe et de la Sorcière. « Bien le bonsoir et maintes bénédictions, mesdames. » Le débit est rapide, le ton badin. Les mots sont chuchotés comme sur le ton de la confidence. Il passe une main dans ses cheveux sombres avant de poursuivre. Circe le dévisage. Ne cherche pas à dissimuler son mécontentement face à son intrusion. « Je me présente : Aristide dah Walski, un humble serviteur de Dame Cléophée, la Belle qui crée la Nuit. » Ses manières affectées trahissent une certaine aisance des mondanités. Il leur adresse un sourire éclatant qui relève ses pommettes sombres. « Puis-je solliciter votre aide afin de réaliser l’une des volontés de la Mère des Étoiles? »

Un simple « Non. » est la seule parole que Circe lui adresse avant de reporter son attention vers la Sorcière.

Nombre de mots:

Les manières du Déchu l’irritent. Sa façon d'être semble plus appropriée à la compagnie d’une salonnière qu’aux rues pavées de la cité des Plaisirs. Il continue ses palabres. La sylphe le dévisage. Il dévoile une liste d’une poche intérieure. Chacun de ses mouvements entraîne une effluve du parfum collant à ses vêtements. Une odeur masculine, mélange d’épices et de bois de cèdre. Derrière sa nuque, sous son col, une mince chaine en or. Quelques rides, à la commissure des lèvres, alors qu’il sourit à la Sorcière. La sylphe se détourne. A du mal à cacher son impatience.

Une brise se lève alors que la Sorcière accepte le bout de papier que lui tend Dah Walski. Les effluves salées des mets préparés à la Place du Rift viennent se mélanger un instant au musc du Déchu. Circe hume une nouvelle fois. Tente de discerner les désirs de ceux qui l’entourent. De la Sorcière, toujours rien. De l’autre, par contre, le parfum pathétique de la convoitise se fait percevoir, à peine présent. Curieux. Peut-être est-il tant soumis à la volonté de sa Dame que c’est son désir à elle qui se se manifeste en lui. Si les circonstances avaient été autres, peut-être la sylphe aurait-elle pris part à la conversation. Tenté de cerner de quelle manière elle aurait pu acculer l’autre contre un mur afin de tirer profit de son ambition.

Sa défaite récente à la Coupe des Nations est omniprésente en son esprit. L’empêche de voir un intérêt à poursuivre ce Déchu – un anonyme. Son interlocutrice l'intrigue bien plus. Le vent vient caresser la chair et secouer les mèches sombres de la Sorcière. Les cheveux pâles de Circe demeurent immobiles.

L’homme s’esquive enfin. Circe pose une nouvelle fois les prunelles  grisâtres empruntées à Estelle sur la Sorcière. Les rues d’Avalon ne sont pour elle qu’un labyrinthe vertigineux. Elle pourrait à peine retrouver son chemin vers la Place du Rift, de mémoire. « Entendu. Je peux vous servir de guide. » La sylphe joue au jeu. S’y complait.

L’étrangère avait vu juste. Circe n’a rien de mieux à faire.

« Une cause plus grande que la poursuite de soi. » Elle fait mine d’y réfléchir. « C’est un noble sentiment.» Les mots sont dits sans grande conviction. Elle lui emboîte le pas. « Vous pouvez m’appeler Circe. » Elle sent sont habitacle, noué autour de sa cuisse, frôler sa tunique à chacun de ses pas. « Et votre nom à vous? » Les rues de la Cité des Plaisirs défilent alors que les deux femmes progressent. La sylphe prend grand soin d’éviter la foule – quitte à allonger leur route jusqu’aux Quartiers du Centre. La compagnie de la Sorcière lui est agréable. Pour l’instant.

L’établissement est petit, niché dans un cul-de-sac, entre un apothicaire et un bâtiment sans nom. Une clochette à l’entrée retentit. Annonce l’arrivée des deux femmes. Circe cligne des yeux, s’habitue à la pénombre. Un comptoir de verre, creux. À l’intérieur, une myriade de bijoux sont présentés. L’établissement est désert. Malgré la clochette, personne ne semble immédiatement réagir à leur arrivée. La sylphe laisse ses yeux errer sur le présentoir quelques instants. Les pièces exhibées ont de toute évidence été le fruit de maintes heures d’ouvrage. De l’or, de l’argent, des pierres précieuses. Une pointe d’envie fait pincer ses lèvres. « Êtes-vous amatrice de bijoux? » Elle se redresse. Se penche vers la Sorcière afin de déchiffrer la liste fournie par Aristide. « Notre ami Déchu, lui, est de toute évidence familier avec l’inventaire de cette boutique. La bague qu’il décrit est juste ici. » Elle la désigne du doigt. C’est une bague en or travaillé, montée d’une perle et sertie de deux diamants. Un bijou simple, élégant. Insipide. « J’ai toujours eu un faible pour les pierres précieuses. Le nacre des perles ennuie rapidement. » Son regard s’arrête sur un collier monté d’une émeraude. Sa main vole inconsciemment vers le creux de sa nuque.

« Si je puis être honnête… » Un nouveau sourire. « J’ai du mal à discerner ce que vous désirez. » L’honnêteté d’Estelle prend une nouvelle fois le dessus. « Dites-moi. »

Un homme maigre se faufile derrière le comptoir. Leur souhaite la bienvenue. Un bref coup d’œil vers lui, puis : « Nous prendrons la bague en or montée d’une perle. » Elle pointe vers le collier qu’elle a observé, plus tôt. « Et ma compagne souhaite essayer le pendentif à l’émeraude. » Un sourire. Elle tente de s’expliquer la nature de l’intérêt qu’elle porte à la Sorcière. N’y arrive pas tout à fait.

Lorsque vient le moment de régler la facture, la sylphe se retourne sans un mot vers l’autre.

Ses pensées voguent brièvement à l'endroit du deuxième item sur la liste.

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